Le fauteuil hanté

A l'automne 1898, un propriétaire du Vermont faisait visiter une maison secondaire à une locataire potentielle venue de Londres.

— Qu'est-ce que vous faites dans la vie ? demanda l'homme.

— J'écris, répondit la femme, d'un air de nonchalance mêlé de suffisance.

Pendant quelques secondes l'homme eut une furieuse envie de gifler la femme qui se tenait en face de lui, mobile, regardant ça et là chaque détail de la pièce où ils se tenaient, histoire de lui ramener les deux pieds sur le sol. A vrai dire, il n'avait que faire de ce genre de réponse. Si elle pensait produire quelque effet en annonçant avec ce faux semblant de modestie et de simplicité que la vacuité de son existence l'autorisait à ne rien faire de son temps à part gribouiller des feuilles de papier, peu importe, il n'avait même pas à le savoir. Ce qu'il voulait entendre était tout autre : avait-elle, oui ou non, les moyens de louer cette maison dont il était le propriétaire ? Impatienté, il posa une nouvelle question.

— Le loyer est de cent dollars par mois. Vous pouvez payer ?

— Je pense que oui, répondit-elle évasive tandis qu'elle regardait la vue donnant sur le jardin depuis la fenêtre du salon. Combien cela fait-il en livres sterling ?

De nouveau, le propriétaire fut extrêmement agacé. Cette anglaise et ses airs de bourgeoise lui déplaisaient, mais si elle pouvait payer... Lire la suite...